“宋姑娘，又何苦？
昨乖乖从本官，今？”
宋之韵被吹得散，贴颊，却没拂。
目越过群，盯着角落里个缩——沈墨，丈夫，个相依为命乞丐。
沈墨，背靠着断，破破烂烂布满污渍，裤腿还破个洞，脚踝几未愈伤疤。
着，没能清表，只放侧悄悄攥紧，指甲嵌掌，渗血丝也浑然。
能忍，必须忍。
喉咙里毒性还没解，音，连拿起块力都没——次为救宋之韵，被许士良刀刺胸，伤至今还隐隐作痛，若宋之韵偷偷敷药，恐怕就。
“许，杀剐冲，放！”
宋之韵音带着颤抖，却透着股倔，“就个乞丐，事没系！”
“没系？”
许士良嗤笑，把折扇“啪”，指着沈墨，“本官女，没系？
今就让亲着，女么被分尸，让，些，种贱民能碰！”
完，许士良抬就令：“，准备——”就，沈墨突然。
猛从爬起，作得让猝及防。
群里惊呼：“乞丐干么？”
许士良也愣，随即笑：“么？
送？”
沈墨没理周围嘲讽，伸怀里，摸索着掏个用油包着——藏个穿箭，箭玄打造，面刻着细密纹，令军信物，也为太子最依仗。
攥紧箭杆，臂微微抬起，目穿过群，望向处空。
胸伤因为作牵扯而剧痛，咬着，额渗汗，臂却稳如磐。
“放箭！”
许士良终于反应过，厉喊，“拦！”
已经。
沈墨吸，腕猛力，玄箭“咻”划破空，带着尖锐呼啸直冲
